Надеются на чудо провода,
Согретые вороньей бранной стаей –
Хватают пар летящий иногда
Да блики проезжающих трамваев.
А утром – взгляд, уставший в темноте
От перемежья серо-снежных крошек,
И слышат пульс тогда в её руке,
И шёпотом «Всё будет, мой хороший…»
Все так же возвышается Тагил
Над душами измученных скитальцев.
Зачем я здесь? зачем я не остался?
В душе ни зги. На площади ни зги.
Дмитрий Бобылев,
23 года, студент НТГСПА |