Зов родного города…
Десяток тополей качают стан,
Чаруя городок провинциальный.
Осенний парк с площадкой танцевальной,
Роняет листья в выцветший фонтан.
На площади, какой то музыкант,
Играл на скрипке полонез забытый,
Да так, что дождь холодный и сердитый,
Почти притих, признав его талант.
Прохожие, поднявшие зонты,
Толпились, подступали ближе робко.
Бросали пятаки ему в коробку,
Благодаря за звуки красоты.
И таял город в свете фонарей,
Под звуками мелодии пьянящей,
И плыл мотив по тишине звенящей,
И стали все от музыки добрей…
Взволнованные ветви тополей
Дождей звенящих сетку разрывают.
Ты - город вечной юности моей,
Тебя ветра эпохи омывают.
Ты – город несговорчивой реки Тагилки,
Ты – город незаконченной строки.
Ты не отдал себя во власть годам,
Сады кипят волною переменной.
Тебе огонь своей души отдам,
Чтоб вечно слышать звук родных напевов…